孫廣文
8月9日 晴
同樣是在這樣一個黃昏,溫臥在床頭。我的小房間還透進來些許余暉的光亮,冬天的清寒擱在陳舊的書桌,蓋在冰冷的書架上,書亂糟糟地堆在上面,就像此刻我復雜的心緒。
小火爐散著一絲余溫,我卻不愿意去添一塊碳,因為只有冰冷似乎才能喚醒我寫下這樣一段沒有任何意義的文字。明天要離開了,待在家里的幾個月,我從來沒覺得故鄉竟然這般詩情畫意。
母親走進房子,和往常一樣前給爐子添碳,也竟是那么慈祥。
前幾日,也是在這樣一個時間點,我去故鄉最熟悉的地方,厚重的棉襖讓我不是那么冷,但郊外的荒草卻襯托出我那樣孤獨,我知道,只有像我這樣神經的人才會站在懸崖邊上,望盡西山頂還未融化的積雪,任憑寒風刺在我滄桑的臉上,還有那崖上孤零零的枯木。
我記憶中的故鄉,似乎增添了許多壯美,還有一些歲月的悲涼。崖下蘋果園的小土房破碎不堪,小時候我們幾個小伙伴會來這里生火玩,那時候的心里,大抵想的是冬天的柴禾燒起來真是溫暖。
下了坡,便是結冰的小河,河面已經不是以前那樣寬闊了,細長地延伸到看不見的地方,只有野草伶仃地爬滿河岸,還有光禿禿的一排槐樹林立風中。這印象里的故鄉,此刻變得如此陌生。
爬上河對面的山,走進杏樹林,我想,若是迷失在這林子里,把自己化作這土壤的的水滴,了卻此生,也免得日后的一切繁雜瑣事,離愁別緒。
故鄉是一首永遠也寫不完的詩,寫不盡的山水,寫不盡的風土人情。我吶喊,我奔跑,盡管我如此孤獨,不被人理解。
我似乎明白,故鄉之于路遙,之于莫言,之于余華,之于每個人的意義了。不管你今后漂泊的多么遠,最后還是會于故鄉葉落歸根。我想,自己老去的時候,要在這里筑上一間簡陋的房子,用文字來懷念我這一生所走的路,我這輩子所有的心緒,盡管我現在還年輕,甚至還沒有成家立業,我老態的心理似乎已經預示著我此生注定的孤獨。
沒有愛情,甚至沒有一個完整的家。因為不會有任何一個姑娘會瞧得上我粗糙的面龐,還有一顆病入膏肓的心臟。
揮手自茲去,蕭蕭班馬鳴。
今天的這個夜晚,注定又要失眠了,雖然此去,年前還會歸來,用筆在綠紙上寫下思念祖父的對聯。
三年轉瞬即逝,綠紙變不成鮮艷的紅色了。我長舒一口氣,問故鄉,你會一直陪著我嗎?日后也許不會再這般伏在你的心口,整日聆聽你四季交替的心聲了。
故鄉捧起我的身體說,我是你這一生的愛人。