被風翻動的詩箋

王朝林

空白

往事漸行漸遠，留下斷斷續續的音符。難以翻動的，往往是最真實的一頁。

雨水一滴滴地往下掉，粉身碎骨在泥濘的道路上。一群墓歸的水鳥，習慣性地抖抖身子。晚來的春雨依舊貴如油。

稻田收受的，是麥子退回的禮物。老人總會想起那些曾經青黃不接的雨零，

日子發霉時想起村莊。這樣活在記憶中的人，一輩子都要受累，如同羔羊在草原迷路。

所有的記憶都是空白。無論親人間，朋友問，還是鄰里問，一切都是跳躍的。

那些候鳥走開了，但不是秋冬：

那些空向填補了，但不是真實。

一張思想的網，破了補，補了破……但網還是網。經常想家的人，其實根本無家可歸。歸心似箭的欲念已經無情地斬斷回頭的來路。

活著是活著的惟一理由，猶如死去是死去的歸宿。即便草芥也是如此。

花開的聲音，清脆，卻暗淡了雄壯的歌聲。

另類語言

一棵樹，在冬天的陽光下孤寂地靜立。一群叫不出名字的鳥兒屏住了呼吸。

歌者在水的流淌中靜聽，思想凝固在岸邊。但潺潺的水聲依然響徹云霄。懶散的陽光晾曬著發霉的心事。整個午后，老人沒有咳嗽一聲。

在語言的盡頭，草原根本沒有選擇的余地，就像一匹穿越長空的鷹沒有啼叫的機會。

在炊煙升起的地方，家，無數次地探出頭。那些被荒廢了的語言已經遠走高飛……目標越來越近了——那是思想著的羊群。

或許，誰都會有那么一天：在一望無際的草原上徹底消隱。

溪流，毫無目的地出現，最終又毫無目的地消失，像一條銀質的帶子。忙碌的野鴿銷聲匿跡了，一群魚奮力地游上岸來。

異鄉的斷腸之人，用眼睛回憶季節，然后再撕心裂肺地喊痛。

意識在意識的門外，就像語言在語言的盡頭。那口破舊的古鐘，一歇腳就是十年。

被風翻動的詩箋

詩人沒有力氣的時候，就像接近死亡的螞蟻。滿地詩箋，卻無力拾起。

戳到痛處，酒杯里的人影也滴血。

一排白楊搖曳著，起風了——當然不是茅盾筆下的白楊。

日子這把鋒利的匕首上，每一秒鐘都要流走一句詩。霓虹每一次閃爍，就有一個生靈變成殘廢。越來越多的人向往山村，山村就此變成城市。詩人倉皇而逃。炊煙熏黃的詩箋落了一地。美血永遠是靈感的母親。一支銹跡斑斑的筆和一本破詩箋，就是美與丑的雙翼。

學會飛翔。但只能以白鴿的姿態。

麥子熟了，忠實的刈麥者身在何處?

一群瘋子，竄出田地的思維，以最為原始的語言爬行。人生啊!多像一首以浪漫主義手法寫就的詩，一直都是處于撲朔迷離的狀態之中，根本無法輕易給它下個定義。

嗓音沙啞的季節，詩歌不再是詩歌。那個偷走歌譜的人已經解錨了，要唱就趁早唱個夠吧!

僅僅因為迷失，一堆火才有復燃的機會。